Михаил Чиков, 11 класс

Хрустальная ваза ажурных цветов
В руках у тебя,
И нет тех, кто готов
Хранить их у себя.

Ведь каждый цветок соткан из слёз,
Из тысяч не прожитых душ,
Из добрых и сказочных грёз,
Потухших, так и не познавших свой путь.

Бледные лица прохожих
Ты видишь в окно
И находишь сотни похожих,
Но выбираешь одно.

Вырастить новых цветов,
Но живых и свободных,
А не мёртвых,
Хоть столь непорочных.

Ярким кружевом будут покрыты,
А не гордой тоской,
Те, что вырастишь ты,
И когда-то сорвёт их кто-то рукой..

Как и тебя, кто-то сорвёт,
Но свет твой не погаснет,
Он будет такой же хрустальный,
Как у тех, кто в вазе печальной.

Но несравненно живой
И блестящий, как солнце,
И под солнцем твоим вырастит кто-то родной,
Возможно, внук твой…